Palmarés de la novena edición de Punto de Vista

Anoche, 15 de febrero de 2015, echó el cierre la novena edición de Punto de Vista. Han pasado por Pamplona 27 directores y a todos ellos les damos las gracias por acercarse al festival para compartir estos días con el público. Quede aquí una muestra de algunas de sus declaraciones que nos permiten revisitar las películas a través de sus palabras.

Gran Premio Punto de Vista a la Mejor Película:
Echo Chamber, de Guillermo Moncayo

“Por su extraordinaria dimensión poética y metafórica, su delicado trabajo con la imagen y el sonido, su propuesta de un viaje en perpetuo movimiento en el que el espectador, y su imaginario, tiene la última palabra”.

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Isidoro Valcárcel Medina: “Nunca he vivido de la venta de mis obras”

Considerado uno de los pioneros del arte conceptual en nuestro país, la obra de Isidoro Valcárcel Medina (Murcia, 1937) se caracteriza por la rebeldía y la proposición de hechos sociales que trastocan el devenir cotidiano. Su arte se relaciona más con las situaciones y la realidad que con la producción de objetos. Premio Nacional de las Artes Plásticas en 2007,  su formación incluye estudios de Arquitectura y Bellas Artes en Madrid. Su trayectoria comienza con el informalismo y recorre expresiones como el arte constructivo, la intervención de grandes dimensiones en espacios urbanos, el  arte sociológico, la  intervención poética o la acción postal. El festival le ha dedicado su sección Heterodocsias con la proyección de su película La celosía (1972), el estreno del documental sobre su obra No escribiré arte con mayúscula (Luis Deltell, Miguel Álvarez-Fernández, 2014) y la conferencia 9 secuencias sobre la pantalla.

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Punto de Vista. Ha trabajado recientemente en proyectos en Chile y en el MUSAC de León. ¿Qué ha mostrado en ellos?

Isidoro Valcárcel. En Santiago de Chile hemos hecho una cosa que se llama Instantáneas de un viaje en tren, que son instantáneas dibujadas, es decir, no fotográficas. Intento usar el término fotográfico irónicamente para comprobar cómo se puede tomar una instantánea a mano. Lo de León se basa en una serie de proyectos míos que hice yo para el plan general de la ciudad y que, lógicamente, como debía ser, no se han llevado a cabo.

PdV. ¿Hasta qué punto es un proyecto real o una divagación para la reflexión?

IVM. No, no, es un proyecto presentado de verdad. En aquel momento, en el año 90, había un plan general de la ciudad. Entonces yo me atreví a hacer esto, por supuesto con la plena consciencia de que mis proyectos no podían ser admitidos, porque la carga irónica y crítica de ninguna manera entraría en una cosa seria, ¿no? Me lo pasé bien y ahora hemos hecho una especie de remenbranza de aquello y de cuál ha sido la realidad que se ha vivido en la ciudad en lugar de aquellos proyectos.

PdV. Usted ha tenido siempre una relación muy estrecha con la arquitectura, ¿cómo vive la relación entre ciudadano y urbanismo?

IVM. Evidentemente, yo creo que como en todo, el interés general del ciudadano no pinta nada, y en el urbanismo por supuesto que no. Por ejemplo, aquí en Madrid, lo que se está haciendo con inmensas superficies de la ciudad con una especie de piedras artificiales… A nivel arquitectónico y urbanístico, no existe la más mínima preocupación de las fuerzas vivas.

PdV. En este sentido, usted suele hablar de que, en cultura y política cultural, vivimos un regresión dentro de lo progresista…

IVM. Sí, está claro que nadie se atreve a confesar regresión, como dices, todo el mundo pregona el progresismo, lo que pasa es que nadie se atreve a ser progresista, y en el ámbito de la cultura hay una vuelta atrás, una añoranza por la estupidez perdida. Lo vemos en detalles como este 21 % de IVA… y no hace falta llegar a eso, es casi “pecata minuta”. No quiero decir la palabra ideología, pero hay una orientación cutre y mostrenca en todo lo cultural.

PdV. ¿Hay en esa ideología algún espacio para las ideas y el pensamiento?

IVM. Evidentemente; no olvidemos que toda pulsión creativa, como la cultura y el arte, es un gesto de carácter político. Se crean reglas que de una u otra forma limitan la libertad expresiva. Hay una facilitación de lo torpe y lo hiperactivo, y esto es una dificultad de lo novedoso, lo arriesgado y lo creativo. Solapadamente se apoya aquello que es menos comprometido.

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PdV. Y hablando de compromiso, hemos visto últimamente a creadores que se niegan a hacerse una foto con el ministro de Cultura o a recibir un Premio Nacional. Usted sí aceptó recibir un premio Nacional de Artes Plásticas. ¿Cree que esos gestos de rechazo son solo una pose?

IVM. Precisamente hace poco hablaba con el último Premio Nacional de Artes Plásticas y coincidíamos en que tampoco iba a renunciar al premio porque es algo que te conceden sin haberlo pedido. Si renuncias al galardón, sales luego dos veces en la prensa, cuando te lo dan y cuando renuncias. Con esto no quiero decir que no se deba renunciar; es tan honrosa una cosa como la otra, lo que pasa es que yo, personalmente, prefiero aceptarlo de una forma crítica. Es decir, si no me dan ese dinero a mí, se lo van a quedar ellos.

PdV. ¿Hay espacio para la creación al margen de la realidad social?

IVM. Yo siempre digo que la fuente de inspiración es el momento histórico. Porque el arte no es algo a lo que obliga el cielo ni toca con una varita mágica a alguien; el arte es una cosa absolutamente cotidiana y ordinaria. Hablo del arte donde el autor se juega el tipo y donde hace uso de una sustancia que emite un mensaje. Ese mensaje, ¿cómo no va a estar comprometido con lo que el autor tiene a su alrededor y con las circunstancias de su vida?

PdV. ¿Sigue convencido, como ha dicho en alguna ocasión, de que el usted no llega al arte si no que es el arte el que llega a usted.

IVM. Hay una cosa clara. Tienes que ir con los ojos bien abiertos para ver que aquí hay una obra de arte en potencia. La obra está ahí constantemente, hay que asimilarla y darle un propio lenguaje.

PdV. ¿Qué hay de cierto en mantras asociados a usted como que no ha vendido nunca una obra?

IVM. Pues que es un titular periodístico. Es absolutamente mentira. Simplemente pienso a quién le voy a vender una obra y cómo. Pienso en qué destino va a tener una obra. Si va a ir a los almacenes de un museo me quedo con ella, no me interesa. Prefiero tenerla en casa y enseñársela a quien quiera verla. Nunca he vivido de la venta de mis obras. No es que tenga el propósito de decir no vendo, mentira, cuando se presenta la circunstancia y me gusta el comprador, vendo y me quedo contentísimo.

PdV. ¿Y entonces de qué ha vivido?       

IVM. Siempre me he espabilado. Está claro que con esta visión del mercado del arte, no puedo comer de ello. Tengo que buscar otra cosa, y eso me ha permitido el lujo de decir que no vendo, porque tengo un trabajo absolutamente ajeno. He hecho muchas cosas, como rehabilitación de edificios, venta en el Rastro de Madrid… y he podido permitirme el lujo de decir a alguien que no le vendo porque no me gusta. No es verdad, lo de que nunca he vendido nada, he vendido siempre que las circunstancias me lo han aconsejado.

PdV. Esa actitud es también una manera de paliar la burbuja del arte.

IVM. Es que ahí entran muchísimas cosas que no tienen nada que ver con la creatividad. Muchas están prefabricadas. Es también una cuestión de moda.

PdV. Punto de Vista ha programado su película experimental La celosía, estrenada en los Encuentros de Pamplona de 1972. ¿Cuál era su intención en este proyecto?

IVM. Mi propósito era exactamente cumplir con lo decía el cartel: “la novela ha sido llevada al cine”. Sin añadir nada impuramente de imagen, sino cogerla y llevarla al cine. Como si te la llevaras en el bolsillo al cine. Se trataba de jugar con el concepto, con la idea.

PdV. ¿Qué recuerda de aquel momento?

IVM. En los Encuentros había una tensión muy grande. El control policial era bien visible. Había censura. La propia película pasó la censura. Sigo sin explicarme cómo aquello ocurrió, como llegó a tener lugar un trasfondo tan absolutamente crítico.

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Isidoro Valcárcel Medina: 9 secuencias sobre la pantalla

Su presencia no llama tanto la atención por su atuendo sino por la tranquilidad que transmite al caminar y al hablar. O simplemente estando de pie y mirando a su alrededor con ojos que no esconden la mirada de un niño. Isidoro Valcárcel Medina ha llegado a Pamplona con su capa y su sombrero. Ha regresado junto a La Celosía (tras 43 años desde los Encuentros de Pamplona 72) y también con un sobre bajo el brazo lleno de papeles que nos parecen tesoros. Lo abrirá hoy a las 20h en la Sala Bulevar para reflexionar acerca de esa superficie llamada “pantalla”.

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The Darkness Collection

Ayer estuve en el reino de las sombras -escribía Máximo Gorki tras descubrir la invención de los Lumière- no es la vida, sino una sombra de vida.

Una sombra es la imagen oscura que proyecta un cuerpo irrumpido por la luz sobre una superficie. La luz vive de la oscuridad, la oscuridad de la luz. Juntas dan vida al reino de las sombras, al cine.

Hace 2 años Oskar Alegría rodó en 6 minutos su oscuridad. La conclusión de esta experiencia fue que cada uno debía tener una idea personal de la oscuridad. El resultado reúne las oscuridades de 38 cineastas en The Darkness Collection, estrenada en el Festival Punto de Vista.

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Y el cine se hizo carne…

Eta zinema haragi egin zen… [leer aquí la versión en euskera]

Si la arqueología del cine es aquella ciencia que busca los lugares filmados, la antropología busca a sus retratados con la esperanza y la magia de saber que todavía respiran. El festival Punto de Vista contará con la presencia y participación de varios de estos protagonistas anónimos que aparecieron en los filmes que se muestran en Chez les Basques [ver programa]. Una invitación a que el cine no sólo se vea, sino también se viva.

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The Land of the Basques: miradas

Euskaldunen lurraldean [leer aquí en euskera]

Bernardo Atxaga a propósito del ciclo Chez les Basques

La mirada es siempre creadora, inventora. Descubre lo que hay frente a los ojos, pero también lo que no hay. Recuérdese que Don Quijote vio gigantes donde sólo había molinos de viento, y que, según la famosa novela,  Robinson Crusoe pasó por Pamplona como si de una ciudad del Polo Norte se tratase, entre nieves y vientos atroces. Recuérdese, asimismo, por citar casos populares, que hay personas que miran una noche al cielo y ven, no ya un ovni, sino cientos de ovnis pasando en bandadas, como si fueran patos o estorninos, y que tampoco faltan los que, en ese mismo cielo, contemplan la sucesión de estrellas como si de un panel informativo se tratara, deduciendo mensajes que lo mismo sirven para cuestiones de amor que para las de salud o de dinero. Sigue leyendo

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Chez les Basques

Un escenario de cine entre el Atlántico y los Pirineos

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Margaret Tait: el cine que abre flores

I used to lie in wait to see the clover open
Or close,
But never saw it.
I was too impatient,
Or the movement is too subtle,
Imperceptible
And more than momentary
My five-year-old self would tire of waiting
And when I looked again
– All closed for the night!
I missed it
Once more.

Son cosas que tenemos alrededor y que llevamos demasiado tiempo sin mirar. Sólo acudimos a ellas con ojos utilitaristas, pocas veces lo hacemos por el placer de contemplar, de escuchar, ¿acaso puede un objeto hablarnos? Sigue leyendo

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¿Quién es Chris Wertenbaker?

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Podemos imaginar la escena: la madre de Chris, Lael, ordenando unos cuantos libros de la estantería, o quizá metiendo en cajas pertenencias de su marido que tenían que ser devueltas al otro lado del Atlántico, a la sede que el periódico Times tenía en Nueva York. Entretenida en esta tarea más bien triste, ve a Chris calzándose para ir a jugar a la pelota. Antes de que cruce la puerta le anuncia a su hijo que la semana que viene recibirán la visita de un amigo de papá, un director de cine al que Chris conoció hace unos cuantos años, cuando todavía vivían en Estados Unidos…  Sigue leyendo

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La otra cara de la tierra

En la isla francesa de Sein, donde todas las mujeres visten de negro, una joven sujeta entre sus manos una carta frente al mar. Los intertítulos nos cuentan que en esta remota isla, de apenas medio kilómetro cuadrado, el servicio de correos llega una vez por semana, siempre que el tiempo lo permita. La visita de esta pequeña embarcación, que entrega y recoge misivas, es todo un evento para los habitantes. La joven sonríe al ver la barca llegar y, disimuladamente, asegurándose de que nadie la vea, echa la carta al buzón. Leemos el nombre del destinatario: el señor Marie Antoine Cuyandre.

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